Bar-Zing

Tout au long du mur du cimetière Saint Mandé, l'anglaise descendue de sa camionnette bosselée. 

C'était pendant les années où vous passiez sur le trottoir du Bld Carnot, en face du TEP, et que vos pas aplatissaient des centaines de préservatifs secs, vidés qu'ils étaient de la substantielle moelle de l'homme. 

Minuit passé de quatre heures.

La dernière fille de la rue fonctionne au ralenti. Elle prendra le premier métro, celui des prolos qui somnolent encore d'avoir été arrachés de leur lit par la sonnerie du réveil matin.

Elle finissait par reconnaître les visages dans le wagon des deuxièmes.

Ils la laissaient tranquille, ne lui lançant même pas une allusion salace.

Elle était prostituée montée de sa province ; ils étaient travailleurs immigrés.

En fin de compte, le monde tournait assez rond.

Monica te fait signe, vas-y ! s'exclama l'autre.

Ne reste pas planter comme un poireau.

Qu'est-ce qu'ils ont tous, aujourd'hui, à ne pas se décider. 

– Combien tu prends ?

C'était au croisement des rues Saint Martin et Aux Ours, quand Pierre et moi avions pris l'habitude de nous adosser contre la vitrine, à l'intérieur du Petit Marsouin, le matin, pour tremper les croissants dans le café crème. Double, le café crème !

En ce temps là, les Halles étaient encore l'estomac et l'intestin de Paris.

Elle allait l'emballer quand elle s'aperçut qu'il avait un peu trop bu. Et pas de l'eau ! Alors elle le refusa. 

Il essaya de la frapper. Pas violemment mais c'était idiot quand même. C'est Pierre qui intervint. Le type, déjà déséquilibré par la boisson, tomba le cul sur le trottoir. Ce fut tout ça et puis rien.

Vanessa en embarque un que Lydia et moi suivons du regard.